A Estrada Fatal

Parece que foi ontem Na cama daquele motel Num motel à beira da estrada Esperando por um casal de amantes Que fizemos amor pela primeira vez Parece que o tempo não passou Ainda sinto o teu perfume Espalhado pelo meu corpo Foi tão louco o nosso encontro Que às vezes me pego Pensando que ainda estou nos teus braços Toda vez que o vento Uiva levando as folhas espalhadas pela estrada Deixo a imaginação viajar E por incrível que pareça Ela pousa sempre ao lado da tua imagem Num belvedere de uma estrada De todas as amantes da minha vida Você foi a única que veio subitamente Permaneceu por um determinado tempo Não cobrou nada Apenas degustou o que tem de melhor Entre dois amores A infinita cumplicidade amorosa Foi na estrada Que encontrei você Na estrada que aprendi a te amar Foi também no descanso de uma estrada Que descansei a minha paixão E foi numa estrada Que vi você pela última vez Quando sinto saudades dos teus beijos Quando o meu coração aperta Quando a solidão dos meus desejos me toma conta Pego o meu carro e procuro uma longa estrada Quanto mais percorro essa estrada Mais sinto a tua forte presença Porque foi numa perigosa estrada Durante uma grande tempestade Que você deixou este mundo E foi morar na eterna estrada celestial

O Chão e a Cama

O Chão é a cama para o amor urgente, O amor não espera ir para a cama. Sobre o tapete no duro piso, a gente compõe de corpo a corpo a última trama. E para repousar do amor, vamos para a cama! (Autor: Carlos Drummond de Andrade)

Mosquito Morreu

Amilton Alexandre, o "Mosquito", amante da liberdade e da verdade, foi encontrado morto na sua residência ontem de tarde. Ele era blogueiro e escrevia no "Tijoladas do Mosquito". Segundo Instituto Geral de Pericia, que acaba de concluir relatório sobre as circunstâncias da trágica morte do jornalista, "99% tratar-se de suicidio". Os técnicos não encontraram qualquer indicio de homicidio. De qualquer maneira foi aberto pela Secretária de Segurança Pública do Estado, inquérito policial para saber a verdade. Conheci Mosquito no final da década de 70 na trincheira oposicionista. Militávamos no movimento de esquerda que combatia a ditadura militar. Pertencemos a uma geração que sofreu profundamente a angústia de viver num regime ditatorial. Ele sempre foi inquieto e combativo. Bateu sem piedade as falcatruas efetuadas pelos poderosos e denunciou violentamente a corrupção que se alastra em todos os recantos do Brasil. Sempre tive por ele um grande respeito e admiração. Segundo Celso Martins, no "Sambaqui na Rede2", outro gigante do jornalismo e dos embates políticos, "é irresistível a tentação em descrer que ele tenha se auto-passado. Somos levados por um impulso inominado a crer na mão dolosa de outrem a arriar a corda no pescoço do Mosquito. Se porventura o sinistro laço foi por ele obrado e ajeitado, isso tem relação direta com a forte pressão a que vivia submetido por conta de denúncias formuladas, com ou sem fundamento." Celso fáz ainda uma inteligente observação sobre a atividade do jornalista Mosquito: "Ele foi envolvido por uma corriola do gênero, encarregada de fornecer meias denúncias, informações pela metade, armadilhas sutis. “Bota que eu garanto!”, e ele punha, escancarada e malcriadamente. Novo no ramo, mas querendo ser jornalista, e de fato tinha um faro (raro) de repórter, um raciocínio rápido, conhecimento técnico em Administração e certa erudição, lhe faltou a experiência para saber que o tapinha nas costas de hoje é a senha do tabefe na face mais tarde. E foi dessa forma que nosso fraternal Mosquito se viu apoiado por meia dúzia de sinceros e evitado pelas dezenas de integrantes das maltas da maledicência. Os mesmos que nesses momentos podem estar brindando com taça nos ambientes de “vítimas” ou “alvos” do Mosquito." Mesmo assim ainda é cedo para tirar alguma conclusão sobre as verdadeiras circunstâncias da trágica morte do Mosquito. Acredito que o tempo vai falar através do vento da sincera justiça e muitas coisas ainda falarão sobre a sua vida. Que o Arquiteto do Universo ambale a alma e acalme e a sua dor. .

Estação das Folhas Mortas - Anna Karenina

Quando chegar a estação das folhas mortas estarei lembrando de ti. MEU ETERNO AMOR. levantarei meus olhos ao alto das montanhas eternas acharei consolo. acharei chão onde eu possa pisar sem medo dos animais rastejantes que podem me ferir vestirei minha túnica ,esvoaçante de alegrias a saudade já não me faz refém comerei dos frutos ,que plantei pleitearei minha verdade,perante o segredo da vida... enxugarei as lágrimas ,que por ventura me afloram nos olhos seguirei minha estrada. de amargura. mas que agora ,já não mais é... estarei nos braços das arvores centenárias o meu carvalho jogará seus galhos para que eu possa me apoiar cantarei a melodia branca,das folhas amareladas pelo sol sentirei em minha alma um eterno arrebol e levarei meus passos em direção as campinas

Sonhos de Uma Vida

Eu ainda quero ter uma terra para viver Acordar bem cedo Junto com o sol Revirar o solo Plantar sementes Que um dia irão florescer Sentir o cheiro da terra Cultivar um grande pomar E nos finais de tarde De um belo domingo ensolarado Embaixo de uma bergamoteira Descascar uma fruta Olhando as águas de um riacho passar Ainda quero viver o resto dos meus dias Vivendo numa terra que seja minha Que me dê fruto e alegria Que eu possa ter um terreiro cheio de galinha Saborear ovos fritos Misturado com feijão e farinha Não quero morrer na cidade Onde qualidade de vida não se tem Quero adormecer na sombra de um ipê Ouvindo e sonhando com os cantos dos pássaros Ainda quero ouvir o grito do quero-quero Cuidando do seu ninho Deixar de lado o barulho dos carros Ficar escutando o cair das águas De uma linda cachoeira Peço ao Pai do Céu Que não faça nenhum escarcéu Apenas dê para mim o lugar que imagino ser O repouso de um velho guerreiro Que quer somente um grande terreiro Onde possa viver entre pedras e árvores Aguardando o derradeiro do meu ser

Lágrimas da Noite

Sinto muito frio e fome. A noite está escura, nublada e parece que está chorando. As lágrimas molham o meu rosto. Não ouço mais nada, apenas o silêncio dizendo que é preciso ouvir o som que vem pelo meio das árvores. A floresta esta úmida e uma pequena neblina toma conta das montanhas que estão em minha volta. Os meus olhos pendem de um lado para o outro, procurando alguma explicação. As coisas estão muito quietas, até em demasia. Chega a dar medo, diferente da noite anterior, quando o barulho era intenso. Reconheço que estou perdido e não vislumbro uma saída. Provavelmente, os meus amigos já estão todos mortos. Ninguém escaparia dos militares. Eles estão mais preparados do que nós. A única coisa que nos move é a esperança e a fé num pais livre. Ao tentar me levantar, percebo que estou ferido na perna esquerda, que está envolta de sangue. Não tenho nenhuma dor. Mesmo assim, com muita dificuldade, me apoiando em árvores que estão ao meu redor, consigo dar alguns passos na direção de um riacho. Aproximo-me do rio e, para minha surpresa, vejo o corpo do companheiro Geraldo, totalmente perfurado de balas. Mais adiante, Marta, com seus lindos olhos verdes e totalmente nua, já não faz mais parte deste mundo. Além de ter sido violentamente estuprada, recebeu inúmeros golpes de facão pelo corpo. Sento numa pedra para descansar. Olho para cada um dos corpos e com eles suas histórias perambulam por minha mente. Conheci Geraldo nas grandes passeatas da USP em 1969. Era um jovem alegre e cheio de esperança. Estudava o quinto período de medicina, pretendia se formar e montar um consultório médico no interior de São Paulo. Éramos ligados ao Partido Comunista Brasileiro, mas descontentes com a orientação do Comitê Central. Enquanto a Direção Geral pregava a luta através do voto, nós queríamos derrubar a ditadura militar com o poder do fuzil. Foi num desses encontros que Geraldo apresentou Marta. Estudante de engenharia civil, ela demonstrou ser uma grande estrategista militar. Tinhas planos de como atacar as guarnições militares do exército, no interior do País. Profunda conhecedora das obras de Marx e Lenin, Marta falava de forma apaixonante como seria o nosso país governado pelos comunistas. Eu, estudante de história, procurava no passado, os ensinamentos para o futuro. No início de 1970, fomos apresentados ao Fernando, dirigente de outra organização de esquerda. O objetivo era a preparação para participarmos de um movimento armado que tinha sido instalado no Pará. Ouvimos atentamente as explicações dele, que pareceram plausíveis. Realmente, montar um movimento armado no Sul do Pará, nos colocava em posição vantajosa. Marta, como sempre, discordou de algumas posições de Fernando, mas acabou concordando. Ficou tudo acertado, no início do inverno daquele ano iríamos embarcar em direção ao município de Altamira. O sol estava quente naquele dia 3 de junho de 1970, época da copa do mundo, ocasião em que a seleção brasileira conquistara o campeonato mundial de futebol. Logo que chegamos à cidade, fomos abordados por um homem barbudo com nome de Miguel. - Boa tarde! - Boa tarde! – respondi. - Vocês devem ser “os amigos do padre”? – perguntou Miguel - Sim somos “os amigos do padre”. - Então me sigam, vou leva-los para conversar com o bispo. A senha “amigos do padre” era a indicação de que esperavam por nós. Caminhamos o resto do dia. No início da noite, Miguel bateu à porta de uma velha casa de madeira, que ficava em frente da Igreja Matriz. Entramos e fomos levados até a presença de Rosângela. - Boa noite companheiros. Sejam benvindos. Sentem-se, porque hoje a noite será longa, teremos muito que conversar. Rosângela, era a comandante da Brigada “Os Comunas”, tinha recebido treinamento militar na Albânia. Ela era loira e muito bonita. Como estudante de medicina, Rosângela, resolveu entrar no movimento armado contra o regime militar, para vingar a morte de seu pai nos porões da ditadura. Presenciou o sacrifício dele, ouvindo os gritos de dor da sua mãe sendo violentada por um major do exército. Tudo isso fez com que ela se tornasse uma pessoa dura e fria. Com ar de mulher corajosa, foi logo dizendo: - Vocês são comunistas como eu. Estão aqui para lutar contra os militares. Precisamos derrubar o regime e implantar uma sociedade livre e democrática. Não quero pessoas covardes na linha de frente. Se algum dia alguém de vocês for preso, não entreguem ninguém. Aguentem firme a tortura e, se for preciso morrer apanhando, que morram. Somos comunistas e heróis de uma grande e bela causa. O comunista convicto não lamenta o leite derramado. As palavras da companheira Rosângela calaram fundo na minha alma. Marta e Geraldo olhavam para mim e sorriam. Na medida em que ouvíamos as orientações, uma imensa força ia adentrando em nossos corações. Era contagiante e encantador escutar uma linda moça, dizer que existia um paraíso e esse paraíso seria construído por nós, e que não estava perdido, apenas esperando que o conquistasse. Já era madrugada quando Miguel lembrou à companheira Rosângela que seria necessário dar uma pausa. Assim foi feito. Fomos levados para o porão da velha casa para descansar. Durante trinta dias e trinta noites, recebemos várias explicações sobre história, geografia, filosofia, sociologia e arte militar. Tudo foi passado a limpo. O inverno tinha acabado e a primavera estava a caminho. No final de outubro, recebemos a última aula da companheira Rosângela. - Vocês estão prontos para a luta. Amanhã bem cedo, irão embarcar numa Kombi que os levará até um acampamento, na beira do Rio Tapajós. Quem vai comandar vocês é a companheira Marta. Ao amanhecer, uma Kombi vermelha estacionou na frente da velha casa de madeira e dentro dela estavam mais quatro companheiros. Eles vinham de Marabá para se juntar a nós. Viajamos durante três dias. No quarto dia, já cansados de tanto viajar por estradas de chão, chegamos ao destino combinado. Marta, agora a nossa comandante de armas, disse: - Companheiros, sou a mais baixa fisicamente, mas sou a comandante de vocês. Estamos numa guerra e quero disciplina e ordem. Descansem, que a qualquer momento vamos atacar uma guarnição do exército. A noite estava estrelada e um leve vento soprava a floresta. A casa onde ficamos pertencia a um professor de história da cidade de Marabá. Ele era simpatizante da causa e queria de todas as maneiras contribuir para a luta. Dormi do jeito que deitei na cama, passando por vários sonhos e pesadelos. Ao amanhecer, fomos acordados pela comandante, que passou as seguintes ordens: - Peguem o fuzil e a mochila, vamos efetuar o primeiro ataque a um destacamento do exército na saída da cidade. Depois desse ataque, iremos nos refugiar na floresta. Lá, montaremos o nosso acampamento. Não tivemos dificuldade no ataque. A sentinela estava dormindo e não conseguiu esboçar nenhuma reação, foi morto com um tiro certeiro, disparado por Geraldo. Em seguida, metralhamos mais três soldados que estavam bebendo na cantina. Fomos até o paiol de armas e lá carregamos várias caixas de fuzis e metralhadoras. Depois, saímos em disparada rumo à floresta. Após aquele ataque, tínhamos a certeza de que não teríamos mais sossego. O exército não daria folga. E foi isso o que aconteceu. Certo dia, quando estávamos ouvindo uma palestra sobre teoria marxista, Paulo, nosso sentinela, veio nos avisar que um comando militar do exército estava se aproximando perigosamente. Montamos uma cilada para atacar. Eles estavam bem armados e com maior número de soldados. Nas nossas contas, eram mais ou menos uns 50 homens, e nós, não mais que 15. No ataque surpresa, conseguimos matar a metade deles. Do nosso lado, cinco companheiros foram mortos. Mesmo assim conseguimos que eles fugissem e voltassem para Marabá. Depois dessa batalha, tivemos que trocar de lugar várias vezes, montar outras estratégias e ficar mais atentos. Andamos uns duzentos quilômetros pelo Rio Tapajós, até encontrar um local seguro. Marta ia à frente com Geraldo. Eu fazia o papel de subcomandante da tropa. Num determinado momento, ouvimos barulho de aviões sobrevoando a região. Construímos uma cabana com bambu e folhas de bananeira. Na primeira reunião do nosso grupo, Marta nos deu a seguinte informação: - Precisamos de mais homens para continuar a luta. Recebi informação de que irá chegar a Altamira um contingente de 18 companheiros recrutados no sul do país. Vou necessitar de um voluntário para buscar esses soldados da causa. - Eu estou à disposição, Comandante. – falou Geraldo. - Você tem certeza que pode conseguir ir e voltar com os novos guerrilheiros? – perguntou Marta. - Comandante, eu conheço bem a região, principalmente o Estado do Pará. Estudei geografia e os igarapés. A Senhora pode ficar tranquila, cumprirei a minha missão. - Não quero que ataquem nenhuma guarnição do exército. Fiquem no anonimato durante o percurso. Preciso de todos vocês para uma grande batalha no próximo inverno. A viagem do companheiro Geraldo até Altamira levou trinta dias. Durante esse tempo, treinamos táticas de guerrilha e arte da guerra. Ficamos sabendo que Marta recebeu treinamento militar durante dois anos na Rússia. Ela nos entregou um manuscrito sobre a grande marcha de Mao, assim como um livro sobre a coluna Prestes. Fiz várias anotações e comparei o momento histórico daqueles acontecimentos. Uma coisa me chamou à atenção: o povo apoiou e lutou junto com Mao, e quanto a nós, o povo não se fazia presente. Estava distante e anestesiado com as propagandas da ditadura militar. Com a chegada dos novos companheiros, foi criada uma nova coluna: “Coluna Vermelha do Norte”. Fui designado comandante da coluna, composta por 20 guerrilheiros. Marta continuou sendo a comandante geral, e Geraldo, o Chefe do Estado Maior de toda a tropa. Ficamos seis meses estudando e ouvindo diretrizes militares. Durante a noite, ouvíamos a rádio Tirana da Albânia. Esse tempo foi de extrema importância para todos nós. Os ensinamentos sobre a realidade econômica do mundo e do nosso País, a história da América Latina e o papel dos Estados Unidos. Tudo isso nos ajudou a compreender a luta que estávamos empreendendo nas matas da Amazônia. Nos finais de semana, Marta declamava poemas de Pablo Neruda, com fundo musical. Geraldo era o músico da tropa, sabia tocar violão de forma impressionante. Num desses encontros, não suportei, e falei para Marta: - Desculpe Marta, mas preciso falar uma coisa que está me atormentando há muito tempo. - Fale Camilo. - Com todo o respeito que tenho pela minha comandante de armas, preciso confessar: estou apaixonado. - É? E por quem? - Por você! Marta engoliu em seco. Olhou nos meus olhos e disse: - Camilo, escute o que eu vou te dizer: eu também tenho uma queda por você. Afinal sou mulher e tenho meus desejos. Acontece que nós não podemos e não temos o direito de deixar de lado a causa. - Revolução rima com paixão. Você não concorda? - Depende. – respondeu Marta. Conversamos muito naquele final de semana. Nada aconteceu de concreto entre nós. Com o decorrer do tempo, chegamos a trocar alguns beijinhos, e nada mais. Marta era muito rígida e conservadora. Seus olhos, seu corpo e sua voz eram o remédio para a minha vida. Já passava de dois anos que estávamos na selva. O exército brasileiro andava silencioso. Os seus guias militares e olhos noturnos, somente nos espreitavam. Para nós, o momento estava perto e com certeza muita gente iria morrer. As ordens do comando geral vinham de São Paulo, e o que chegava até nós era para aguardar melhor momento para atacar o quartel militar de Marabá. Sabíamos que tinha chegado à região mil paraquedistas do Rio de Janeiro. Eram homens que receberam treinamento com oficiais americanos, que participaram da Guerra do Vietnã. Julho de 1973, dia que jamais vou esquecer. Recebemos ordens do Comitê Central do Partido para iniciar o ataque ao quartel militar do exército, em Marabá. Marta fez uma reunião conosco e determinou que a tropa se dividisse em três colunas: a primeira e a mais numerosa, comandada por ela, atacaria a sentinela norte; a segunda, comandada por Geraldo, atacaria a sentinela sul e a terceira, comandada por mim, atacaria a entrada. Tudo foi organizado, e a ordem era seguir em direção ao quartel. A noite estava chuvosa e escura. Alguma coisa pairava no ar. De repente, ouvimos tiros de metralhadora repicando por todos os cantos. O exército ficou sabendo do nosso ataque, e se adiantou. Alguém, em São Paulo, nos entregou, resultado de uma prisão efetuada pelo regime. Foi um verdadeiro massacre. Fomos pegos de surpresa. Marta foi levada para um canto do local onde estávamos. Lá, na frente de inúmeros soldados, foi estuprada e morta com vários tiros de fuzil. Geraldo tentou escapar, juntamente com seus homens, e não teve sucesso, também recebeu inúmeros tiros pelo corpo. Eu, que estava mais distante, consegui trocar tiros com os soldados, mesmo assim, fui ferido e consegui rastejar uns 150 metros dali. Procurei me esconder e esperar o melhor momento para fugir e encontrar ajuda. Aos poucos, e com muita dificuldade, cheguei até a casa do professor de história, permanecendo ali por um ano. O exército não deixou ninguém vivo. Alguns foram presos e levados para Brasília, outros, depois de torturados foram fuzilados. Todos acabaram sendo enterrados como indigentes em cemitérios de cidades próximas de Marabá. Assim acabou o nosso sonho de tornar o Brasil uma nação socialista. Os militares foram cruéis, mas como disse Rosângela certa vez: “comunista não lamenta o leite derramado e nem se acovarda. Não pede arrego aos burgueses”. Eu ainda não voltei ao meu país, prefiro viver longe. Depois de todos esses anos, distante da pátria, escrevendo e lendo muito, com saudades de Marta, deixo o tempo passar. Às vezes, quando o sono não vem, procuro na minha memória a imagem da única mulher que amei na vida, e que não tive a oportunidade de tê-la em meus braços.

Imersão de Corpo e Alma na Boemia - Por Celso Martins*

Num primeiro momento Carlos se desgruda de Miguel e de Torres e os observa. Depois é a vez de Miguel se deslocar do corpo original e pairar sobre Carlos e Torres. Temos por fim um Torres projetado no infinito a perscrutar as entranhas de Carlos Miguel. Pode parecer um pouco estranho, mas é isso mesmo, sobretudo quando se trata de um triplo acerto de contas com o passado do autor, o mundano e depravado e o de resistência política e convívio familiar com amigos e colegas. É mais ou menos o que temos em “Embriagante Magia da Noite”, obra dedicada aos “amantes da noite” e “dançarinos das madrugadas sem fim”, sem faltar a “linda morena”, a “loira sensual”, as “eternas dançarinas da ‘Bodeguita”, onde aprendeu os primeiros passos. Nele se entrecruzam prostitutas, cafetões, garçons e o poeta apaixonado, munidos da “visão distorcida de uma realidade escura”, navegantes de um “rio que desce para lugar nenhum”. Todos envolvidos numa “madrugada de que não termina” e que “deveria ser infinita”. São temas delicados e de abordagem difícil, onde um pequeno resvalo nos leva a repetir preconceitos entranhados no ser humano, culturalmente construídos mas que parecem “naturais”. O autor aceitou o desafio e penetrou na torrente dos boêmios de “desatinados que enlouquecem as embriagantes noites”. Como se dizia até pouco tempo, esteve com o pé na lama. Só o pé não, quase toda a canela. Foi fundo na coisa, despiu-se do passado, esqueceu a referência, perdeu a noção, seguiu “à procura de uma nuvem escura”, tendo a noite como hospedeira, vivendo como “amante e dançarino”. O autor permaneceu pouco mais de uma década à deriva do mundo, mas não esqueceu de amarrar à cintura a cordinha que poderia usar a qualquer momento para chegar a margem. Ou seja, poeta, escritor, jornalista, exercitou as sensibilidades nos extremos do viver infinito, foi até o fundo do poço para depois voltar e nos falar do que viu, sentiu, cheirou, falou, ouviu e conferiu. Por isso não estamos frente a um acerto de contas qualquer, onde o autor procure sepultar um passado cruel, ou, melhor, ainda, jogue a poeira debaixo do tapete. Ao contrário, estamos frente a reflexões comuns a todo indivíduo, porém tratada com apurada lucidez, sem arrependimentos hipócritas, apenas uma apresentação dos saldos dos viveres, saberes e experiências. Militante comunista nos anos 1970, engajado no único partido de oposição nos tempos da ditadura civil-militar de 1964, o MDB, atuando no jornalismo e vivendo o renascer da produção cultural e do ativismo político nos anos 1980, também não logrou realizados os sonhos e utopias que nos animavam. O ato de sair pelo mundo “batendo na porta de várias paixões” foi sua forma particular de dizer não ao oportunismo e ao carreirismo que acompanharam a redemocratização. Miguel Torres se tornou então um “homem da noite”, “amante” e “companheiro” das prostitutas, um dos tantos “itinerantes no trato da paixão”, amigo dos violeiros e cantadores, aprendiz de dançarino. Pretendeu “descansar e adormecer em todas as calçadas do mundo”, falando somente “com a flor” plantada no coração. Suas reflexões indicam haver quebrado tabus, e deixado, de “queixo caído, a sociedade hipócrita”, além de abolir manuais que infestam a “imunda sociedade” e assumir um discurso pacifista: “Fazer das armas um monte de entulho”, transformando os arsenais e paióis em bibliotecas “onde todos possam ler os poemas, os romances que falem de amor” e de paixão. Em diversos momentos o “fantasma solitário” em que se transformou conversa com as “assombrações do passado”, quando foi “casado com a solidão” e “viúvo do tempo”, “viciado” nas “prostitutas que perambulam pelas ruelas da cidade”. Desta forma, entre percalços familiares e sofrimentos íntimos, pessoais, únicos e universais, que o poeta, “doce marginal das prostitutas”, virou o “cantor das emoções perdidas”. Mirando as lembranças físicas e emocionais da “Bodeguita”, um dia ele anunciou estar “indo embora para sempre”. E foi, traumatizado quem sabe com a “encrenqueira de plantão” da casa noturna. Cumprida a missão de observação e vivência, voltou para o mundo dos “normais”, carregando nos ombros os fardos de matéria-prima colhida entre os convivas notívagos como ele. Caminhou sobre o fio da navalha, capturando a emoção do risco e rompendo convenções, equilíbrio que fica patente na presente obra, meticulosamente construída, verso a verso, quase letra por letra. Sim, pois todas as palavras por ele ordenadas foram arduamente experimentadas, pesadas, avaliadas, submetidas a reflexões e críticas, resultando num raro testemunho do viver boêmio, a descontração e a libido ativa. Momento em que Carlos encontra Miguel que encontra Torres, jorrando a unidade que se chama Carlos Miguel Torres e sua obra. *Celso Martins é jornalista e historiador, autor de “Farol de Santa Marta – A esquina do Atlântico”, “Os comunas – Álvaro Ventura e o PCB catarinense”, “Os quatro cantos do Sol – Operação Barriga Verde” e “Aninha virou Anita”, entre outros.