CEM ANOS DE PURA EMOÇÃO

Sol quente/ Rei dominando e iluminando a terra/ Sem nuvem/ Raios de sol que queimam a pele/ Das mulheres e dos homens/ Que se expõem nas quentes areias/ Pele arrepiada/ Com imensa vontade de ser tocada/ Nas noites e madrugadas/ Paixão de verão/ Verão que nunca deve terminar/ Coração acelerado/ Batendo forte/ E com a sensação de estar/ Pronto para amar/ Qualquer louca ou um/ Tresloucado do momento.../ Nem que seja por um instante/ Que tem tudo para ser infinito/ Como infinita/ É a vida do poeta.../ Vida que deveria acabar/ Com a estação mais alegre.../ Florida e apaixonada do/ Doce e louco verão.../ Porque é no outono/ Que tudo começa a amarelar/ Perder a vida.../ Flores e folhas começam a cair/ Criando um espesso tapete morto/ O inverno é frio.../ Gelado... Quieto... Cinzento... Chuvoso/ Com vento uivando de norte a sul.../ Onde a depressão toma conta/ De milhares de corações e almas.../ Com imensa vontade de partir/ É quando o número de suicidas aumenta/ Diante de tudo.../ As estações deveriam ser centenárias/ Cada uma com cem anos/ Que pode ser de solidão/ De alegria/ De paixão/ De sofrimento/ Ou de intenso amor/ Ou quem sabe/ Um grande baile levando/ Cem anos/ De dança.../ De beijos/ E valsas estonteantes.../ Mas nem tudo é como gostaríamos/ Assim vamos viver cada estação/ Como se ela tivesse cem anos/ Mesmo na nossa imaginação/ Prefiro o verão/ Porque é a estação da criação/ Onde tudo é liberado/ Muita coisa começa/ E termina sem explicação.../ O inverno ficaria encarregado de levar/ Os loucos do verão.../ Os enlouquecidos pela noite.../ Os dançarinos.../ Ou todo aquele que viveu o verão intensamente/ Sem qualquer preocupação com o amanhã.../ O outono poderia ser a antessala da morte anunciada/ Dos viventes do verão... A primavera ficaria/ Encarregada de produzir as flores/ Para os túmulos dos mortos do verão.../ Assim cada um/ Com o seu estado de espírito/ A vida poderia ser melhor/ Mais colorida/ Ou mais dolorida.../