HORAS MORTAS

Tudo tem um momento/ O de nascer e o de morrer/ Tem hora certa para abrir/ A porta de um sentimento/ Também tem a hora/ Certa de sair caminhando/ Deixando tudo de lado/ Em companhia das/ Horas mortas da/ Aurora da madrugada.../ Tudo tem uma hora/ Para um vibrante e/ Inesquecível instante/ De começar/ E depois/ Terminar.../ Mesmo que corte fundo/ A porta do nosso coração.../ Tudo na vida/ Tem um momento programado/ Nada é injusto/ Tudo está certo/ Nada é por acaso/ Tudo são oportunidades/ De amar/ De ser amado/ Assim como/ Ser odiado.../ Muitas lágrimas são derramadas/ No silêncio do segredo/ E na masmorra da solidão.../ Muitos rastros são apagados/ Com o vento da despedida/ E do inevitável esquecimento.../ Não somos donos/ Do que imaginamos que somos/ Somos apenas passageiros/ Com passagem/ Ainda não comprada/ Por nós.../ O remorso é um punhal/ Que nas tocaias da vida/ Fere-nos mortalmente/ Deixando-nos à mercê/ Da escuridão vingativa.../ Nesse balaio existencial/ Somos levados rio abaixo/ Dentro de um simples cesto/ Como filhos jogados/ Em corredeiras selvagens/ À disposição do acaso.../ Como passageiros de/ Um trem desgovernado/ A única coisa que nos resta/ É admirar a paisagem/ Que viaja velozmente/ Sem nos dar tempo/ Para sentir no coração/ E na alma/ De qual mundo/ Fazemos parte.../ Essas palavras/ Que rabisquei/ Num momento de exaustão existencial/ Não são letras pessimistas/ Mas uma visão lógica da vida/ Distante da ingenuidade espiritual/ Porque a fatalidade/ É a espada/ Que sobrevoa a nossa cabeça/ Não nos dando/ Nenhuma chance/ De questionar/ Se era a hora certa/ De cortar a nossa/ Ligação com a famigerada Terra.../